Конц триместра. И... хоть бы без троек.
Вдруг стала думать о поступлении. Куда из этой дыра, на кого? Я ничего не умею, я всего лишь критик-лирик, бледная моль с синдромом навязчивости. Выветренная и до потери пульса лживая. Вру постоянно, себе особенно. Здравствуйте, говорю, проблемы мои. А они - не здороваясь, в окно. Бзики какие-то, строчки, обрывками... Знаете, я уже не боюсь, что потеряла себя. Не найти все равно.